Мы все умираем в разное время. Кто-то позже, кто-то раньше, кто-то несколько раз. И каждый раз больно…
Больно отрывать часть себя и выбрасывать, больно приживлять чужие чувства, идеалы и стремления. Больно всегда, но иногда она приходит позже. Трудно играть роль в жизни, трудно снимать, столь привычную маску. И если весь мир театр, то все люди и актеры, и зрители – самые строгие судьи чужих ошибок. Не возможно всю жизнь, играя роль, оставаться собой, наступает момент, когда маска, становится твоей сутью. И ты прежний умираешь, тихо и безболезненно, как во сне…
А ты даже не замечаешь, что раз и не стало твоей части. А может, это и к лучшему?
Но когда-то обязательно наступает момент, когда, какой-то отголосок прошлого, рисунок, стих, а может так и не оконченный рассказ, напоминают тебе, что ты не всегда был такой. И тогда становится больно и страшно, с мыслью: " Что же со мной стало?" Приходит ужас... И никакой крик, не может выразить твоей боли. Можно пережить этот момент, а можно попытаться содрать маску, но ведь это уже твое настоящее лицо. Тогда ты снова одеваешь маску, слепленную по образу и подобию того, самого, первого, самого дорогого лица. Но, как бы не была правдоподобна эта маска, она всегда останется всего лишь личиной. И ты чувствуешь эту фальшь и вновь пытаешься сжиться, убедить себя, что вот она твоя настоящая суть, но когда тебе это удается, ты снова начинаешь играть… А самая гениальная игра, это игра наедине с собой…
Иногда бывает не так, иногда ты боишься или ненавидишь себя. Ты стараешься стать как все и этим убиваешь себя. Это больно, как будто ты сам себе отрубаешь руку или ногу, но это сладкая боль, ты думаешь, что с частью души, теряешь гангрену, которая сжирает тебя. Возможно отчасти ты прав… Но лишь отчасти…
Ты забываешь, одну маленькую истину, что с частицей души уходит твоя оригинальность, совершенство – это смерть, но совершенство не достижимо, ибо ты умираешь еще на подступах к нему…
Отрезая часть себя, ты лишаешь себя оригинальности. Стремясь стать лучше, ты уже почти не чувствуя боли терзаешь себя обрубая все, что считаешь не нужным. И в конце концов не остается ничего твоего, все чужое…, а потом приходит Пустота. Так и живешь потом с пластилиновым лицом, вылепливая из него, то что нужно сейчас тебе. Так и живешь с половиной души и с Пустотой вместо сердца… Может это не так уж и плохо, ведь, это так удобно, но убивая себя всегда надо помнить, что самая страшная тоска: Тоска по себе…
Каждый убивает себя по-своему, кто-то просто без затей, кто-то медленно и мучительно, находя в агонии души определенную прелесть, кто неосознанно, кто с улыбкой, кто со слезами на глазах, некоторых убивают близкие люди… Но всегда больно, к кому-то боль приходит раньше, к кому-то позже, но приходит всегда…
И если про кого-то говорят: " Он изменился". Не верьте. Он умер…