Осень

[Qristoff]

Я долго сидел перед окном и вглядывался в темноту, царившую снаружи. Я видел, как пришел мрачный осенений вечер, медленно поглотивший мир вокруг, накрыв его сплошной пеленой тьмы. Сначала все вокруг посерело. Краски померкли, образы стали расплывчатыми…
   А потом пришла ночь, пришла слишком рано, непривычно рано, я вспомнил про лето, про его яркое солнце и зелень, про его длинные дни и душные июльские ночи.
   Город за окном начал погружаться во тьму. Зажглись фонари, неспособные разогнать ее. Они вырывали из темноты какие-то разрозненные куски, никак не хотевшие складываться в цельную картину: исписанные стены домов, острые углы зданий, жухлую, померзшую траву на грязной земле, голые черные ветки деревьев, нервно раскачивающихся на промозглом ветру.
   Тусклые желтые пятна фонарей отражались в мокром асфальте, их липкий свет словно расплывался по нему масляными пятнами…

   Я не люблю осень. Не люблю ее грязь и сырость, вечную изморось, оседающую на наш крошечный мирок из бесконечно серого неба, медленно плывущего куда-то вдаль...
   Осень полна безысходности в ее черных, грязный стволах парковых деревьев, в сморщенных, опавших листьях. Туманная мгла ее дней скрывает от нас небо. Тяжелые, пасмурные дожди бесконечной пеленой застилают наш разум, стирая из памяти радость наших встреч и легкую печаль разлук, они заливают наши стонущие души, наполняя сердца горечью и тоской. Ее темные, холодные и жуткие ночи накрывают нас с головой, тянут вниз, за собой. Даже пестрота вечернего города, горящего мириадами огней, отступает перед всепоглощающей пустотой осени.
   Осень наполняет нашу жизнь узкими, извилистыми дорожками, бесконечно убегающими в серую, расплывчатую даль. Она топит нашу судьбу в безысходной, темной пустоте, пылающей ужасом.
   Осень гнетет своей незаконченностью. Опавшие листья и трава, ветки деревьев скроются по слоем белого, пушистого, нарядного снега… но они не исчезнут, останутся лежать там, внизу, изредка напоминая о себе…
   Я не люблю осень за то, что она рвет мою душу воплями сотен умирающих листьев, сечет ее тонкими плетьми ветвей, а потом, словно солью, заливает раны тоской… не грустью, не печалью. Нет, тоской! Зачастую беспричинной, но всеобъемлющей убивающей надежду.
   
   Я не люблю осень за хмурые лица людей, вечно куда-то бегущих, спешащих, не замечающих.
   Я вижу, как моя Родина тонет в осени, в ее дождях и мгле, грязи и сырости. Я чувствую, как она бьется в агонии, которую никто не собирается останавливать! Осень жестока…

   Сегодня я взглянул в глаза одного человека, потрясшие меня своей глубиной. За те несколько секунд, что я всматривался в них, множество мыслей родилось в моем сознании. Родилось и угасло, но одна осталась. Мысль, преисполненная печали. «Зачем? Зачем это все? Зачем я нужен?» Никто не ответил.
   Наверное, это одиночество…